Ноябрьская гостья
Печаль моя, осених дней,
Со мною пасмурность деля,
Твердит, что ей всего милей
Унылый вид нагих ветвей
И тропка в голые поля.
Она мне говорит всерьез
О том, как радует ее,
Что шумных птиц спугнул мороз,
Что серебрит туманный ворс,
Ее неброское шитье.
Что роща серая пуста,
Что небо клонется к стерне,
Что ей одной понятна та
Таинственая красота,
Которой-де не видно мне.
Давно я знаю наизусть,
Упреки эти, что с того?
До первых снегопадов пусть
Мне их нашептывет грусть,
Усугубляя колдовство.
Роберт Фрост